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Le Trône de Lumière – Extrait

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Chapitre Un

CHOZTECULPO
ARRÊTEZ-VOUS, AU NOM DE L’EMPEREUR
LA MAIN D’ABADDON

— On se les gèle, là en haut, voxa Cheelche.

Les paroles de la xenos résonnèrent durement dans l’oreillette de Lacrante, comme portées par le froid qui lui brûlait le visage. Elle avait raison. On se les gelait.

— Rostov ferait mieux de ne pas traîner, poursuivit-elle. Je vais clamser dans ce foutu climat. Je vais me changer en glaçon, moi je vous le dis.

Lacrante leva les yeux vers la tour qui dépassait de la falaise derrière lui. C’était là que Cheelche attendait, tapie quelque part dans sa façade géométrique, l’œil rivé sur le viseur de son fusil. La maçonnerie fournissait une abondance de rebords en saillie qui dominaient le village. Un rêve de sniper, du moins dans d’autres conditions météo. Des bourrasques frappaient la montagne et s’engouffraient violemment dans le village. Le vent claquait à travers les rues étroites qui s’accrochaient à la paroi rocheuse, ses mâchoires de neige mordant la chair exposée de Lacrante. Il ne pouvait rester observer le saloon que quelques instants avant d’être forcé de s’abriter dans l’embrasure de la porte en face, où il récupérait durant une poignée de secondes avant de ressortir au cas où on aurait besoin de lui.

— Pour l’amour de mes rejetons non pondus, ça va durer encore longtemps ? grommela Cheelche.

— Ils vont bientôt ressortir, dit calmement Lacrante. C’était un bon contact. Une simple transaction. De l’argent en échange d’informations. On entre et on ressort, c’est ce qu’a dit Antoniato.

— Ouais, et tu y connais quoi, le nouveau ? maugréa-t-elle. Ce n’est jamais aussi simple. Et ça caille.

— Ça fait deux ans que je suis investigatus, répliqua Lacrante.

Ça l’énervait quand Cheelche le prenait de haut – ce qui arrivait souvent.

— Investigatus ? fit Cheelche. Toujours nouveau. Nouveau et naïf. Ça va mal tourner. Tu n’as qu’à attendre et regarder. Ça ne rate jamais.

Antoniato l’aurait apaisée. Il savait s’y prendre avec Cheelche, contrairement à lui. Le temps qu’il avait passé dans l’équipe de Rostov n’avait pas enseigné à Lacrante l’art d’adoucir le tempérament acerbe de la petite xenos. Parfois, elle lui tapait sur les nerfs, et pas simplement parce qu’il avait été éduqué dans l’idée que toute forme de vie xenos était méprisable.

Lacrante se frotta le visage, se pencha à nouveau hors de l’embrasure de la porte et scruta la rue en pente. Il ne vit personne. Elle était plongée dans l’obscurité, étroite et jonchée de détritus, guère plus qu’une ruelle en escalier. Toutes les rues étaient comme ça. Les bâtiments étaient trapus, constitués de blocs de pierre massifs agencés selon un schéma xenos sévère, adapté par les moines qui avaient élu domicile à Azazen. La lumière se déversait des fenêtres fendues en bandes parfaitement découpées, pour créer des zones d’obscurité bien nettes dans l’escalier pavé, séparées par le ballet tourbillonnant des flocons. Un peu de bruit s’échappait de la taverne que surveillait Lacrante, mais chaque éclat de rire tonitruant et chaque bribe de musique étaient déchiquetés par le vent, et toute la chaleur qu’elle propageait était réduite à néant.

Il se réfugia à nouveau dans l’embrasure de la porte, la peau aiguillonnée par le froid. Des bouffées de vapeur jaillissaient de sa bouche à chaque respiration, emportant sa précieuse chaleur corporelle.

Chozteculpo était un village paumé accroché à une montagne paumée sur une planète paumée. Bien que située dans le Segmentum Solar, Azazen se trouvait éloignée des conduits warp principaux depuis des millénaires. Elle était difficile à atteindre, car elle était perdue juste à la frontière de l’espace sauvage. Selon les critères impériaux, elle n’avait guère d’importance et, en vertu de son isolement, avait été épargnée par les événements galactiques.

Les choses étaient en train de changer. Les remous de la Faille avaient contraint les routes warp à s’enfoncer plus profondément dans des territoires vierges, suffisamment pour désenclaver la frontière. Les moines se retrouvèrent contraints à coexister avec les criminels et les aventuriers qui utilisaient la planète comme étape avant de s’enfoncer dans des secteurs non cartographiés. Même si la guerre semblait loin de Chozteculpo, c’était devenu un endroit dangereux, particulièrement à la nuit tombée. Peu de gens traînaient dehors.

Lacrante jeta un nouveau coup d’œil hors de son abri, trembla et serra les dents pour les empêcher de claquer. L’un des xenos locaux avançait d’un pas titubant. Il était à ce point emmitouflé qu’il aurait pu passer pour un humain s’il n’avait pas été aussi dégingandé. Sa tête était courbée sur sa poitrine pour se protéger des assauts du vent. La puanteur d’alcool qui s’échappait de sa bouche était aussi forte que des vapeurs de prométhium. Cette race était courante dans le coin ; il n’y aurait pas eu de xenos dans un monde impérial plus important. Il n’avait aucune idée du nom de cette espèce. Lacrante se recula dans l’embrasure de la porte et la créature passa devant lui sans lui prêter la moindre attention.

Les minutes s’éternisaient. Ses articulations le faisaient souffrir.

— Toujours aucun signe ? voxa Cheelche.

— Tu as une aussi bonne vue que moi de là où tu te trouves, grommela-t-il.

Ses doigts étaient engourdis.

— Mon œil gauche est complètement gelé, j’en suis sûre. Je n’ose pas le retirer du viseur. Ça va l’arracher.

— Vois ça avec Rostov, dit Lacrante, et il coupa le lien-vox, lassé des jérémiades de Cheelche avant d’ajouter pour lui-même. Si jamais il ressort un jour de ce trou…

La masse des corps pressés les uns contre les autres emplissait le saloon d’une chaleur étouffante. Un feu de bouse séchée brûlait férocement au centre de la salle sous un conduit en argile conique. La fumée était aspirée si violemment par le vent que la cheminée hululait.

Rostov jouait au tarot. Il avait le regard braqué dans les yeux de son adversaire, ses cartes ouvertes en éventail dans ses mains gantées. L’homme le fixait en retour d’un air délibérément inexpressif. Des tatouages noirs géométriques lui couvraient le visage, et ses cheveux graissés formaient deux cornes teintes en vert. Il était sale, la peau entre ses tatouages couverte de crasse incrustée. Les rides de son visage suggéraient une tendance à crier et à froncer les sourcils. C’était un vaurien, probablement un meurtrier, certainement un voleur. Des armes dépassaient ostensiblement d’une veste en cuir rendue si rigide par la crasse qu’elle reposait sur son ventre proéminent alors qu’il était penché sur ses cartes. C’était le genre d’homme dont il fallait se méfier, mais l’Inquisiteur Rostov ne l’estimait pas si dangereux que cela.

Rostov jeta un coup d’œil à ses cartes. Jouer au tarot était une utilisation modérément blasphématoire de l’instrument divinatoire de l’Empereur, interdite dans la plupart des mondes civilisés. Même si Rostov trouvait cela de mauvais goût, il connaissait suffisamment bien les règles du jeu. Il avait une bonne main. Il prit une pile de pièces d’or, et les laissa tomber l’une après l’autre dans la mise entre eux.

— Confiant, fit l’homme avec un sourire, révélant des dents limées et pourries.

Rostov lâcha la dernière pièce. Elle dégringola en bas du tas de pièces d’or.

— Peut-être ai-je des raisons de l’être, Ser Tapind.

Le sourire du dénommé Tapind s’élargit. Il détourna les yeux d’un air théâtral, le nez pointé en l’air.

— Ser, avec ça ? Des bonnes manières. On n’en voit pas beaucoup par ici.

— Ne prenez pas ma politesse pour de la faiblesse, répliqua Rostov. Peut-être pourriez-vous me dire l’information que je suis venu chercher ici, et je vous dédommagerai avantageusement.

Tapind se pencha davantage.

— Pas encore. J’aime jouer. Finissez la partie, et j’vous dirai c’que vous voulez savoir.

— Je ne comprends pas pourquoi on ne peut pas simplement vous payer, dit le vétéran de la Garde Impériale qui accompagnait Rostov.

Il n’était ni jeune ni vieux. Il n’y avait pas encore de gris dans ses cheveux bruns, même si son visage était strié de fines rides d’expression. Il était bien bâti. Quand il bougeait, ses muscles tendaient le tissu de l’uniforme rapiécé qu’il portait sous son lourd manteau de fourrure. Derrière sa chaise, un fusil à plasma reposait contre le mur. Une arme encombrante avec une tendance à surchauffer de manière catastrophique qui requérait à la fois de la force et du sang-froid.

— Parce que j’aime jouer, répondit Tapind en lui jetant un regard dédaigneux. On peut en apprendre beaucoup sur le caractère d’un homme à la manière dont il joue au tarot, et j’vois clair en toi, fiston. T’as l’air d’un déserteur, et ton patron, là… j’ai jamais vu une peau rouge comme ça. Il a été touché par les xenos, ç’ui-là.

Pour les clients du bar, Rostov avait en effet l’air étrange. Ses cheveux et sa barbe étaient blonds, ce qui contrastait fortement avec la teinte rougeâtre de sa peau. Il ressemblait à un homme avec un coup de soleil, dans un village où le soleil brillait rarement.

— Je m’intègre parfaitement dans la classification des formes humaines acceptées, dit Rostov. L’inverse serait inacceptable pour l’organisation que je représente.

— Vraiment ? Je ne vends pas des informations au premier venu. Mieux vaut être prudent. Le jeu est un bon moyen de juger du genre d’homme que vous êtes. Alors : jouez.

Rostov haussa les épaules.

— Comme vous voulez, mais je vous assure que nous apprendrons ce que nous voulons savoir, dit-il, avant de jeter un coup d’œil à son compagnon. À toi de jouer, Antoniato.

Contrairement à Rostov et Tapind, Antoniato ne savait pas dissimuler ses pensées. Il faisait tinter ses pièces dans sa main, hésitant avant de miser. Il tira une autre carte du paquet. Il fronça les sourcils et se tâta pour savoir laquelle il allait jouer en mordillant la peau piquetée de poils sous sa lèvre inférieure. Ses doigts flottèrent au-dessus d’une carte, puis d’une autre, avant de s’arrêter finalement sur une troisième, qu’il tira du jeu tenu fermement entre ses doigts et posa sur la table en jurant à voix basse.

— Le prophète aveugle, fit Tapind en haussant un sourcil. Intéressant comme choix.

Par-là, il voulait dire mauvais. Il s’assura qu’Antoniato le comprenne en lui adressant un autre sourire aux dents noires.

— Les cartes, c’est pas mon truc, d’accord ? fit Antoniato.

— J’avais remarqué.

Tapind joua rapidement, ayant déjà anticipé son coup. Il misa une grosse somme.

— Vous allez suivre ou pas ? demanda-t-il.

Il s’adressait uniquement à Rostov, ayant déjà écarté Antoniato.

— Par le Trône, comment je le saurais ? grommela ce dernier.

Rostov fixa Tapind.

— Je passe. Voyons ce que vous avez.

— À votre guise.

Tapind abattit sa carte, un guerrier en armure dorée, brandissant une épée enflammée. Tous les fidèles connaissaient cette image.

— L’Empereur Parmi Nous. Y a pas de meilleure main que ça, commenta Tapind en complétant la série de cartes posées sur la table. J’ai gagné. Content de vous avoir connus, les gars. Maintenant, aboulez le fric et fichez le camp d’ici. Aucun renseignement à vendre aujourd’hui. J’aime pas trop les types dans vot’genre. Les cartes ne mentent pas.

Tapind tendit la main vers l’argent. Rostov lui saisit le poignet.

— Disons que j’augmente la mise.

Tapind fronça les sourcils.

— Avec quoi ?

— Un accord prudent.

— Jamais entendu parler, et y a pas de meilleure carte pour cette main que l’Empereur Parmi Nous, dit Tapind, avant de faire un signe de tête en direction d’Antoniato. Essaie pas de m’intimider, toi. Tes muscles me font pas peur. J’ai des amis puissants dans le coin, alors laissez tomber. Vous avez perdu à la loyale.

Rostov relâcha le poignet de Tapind et fit tomber un objet de sa manche dans sa main. Il le tint au-dessus de la table, dissimulé par ses doigts. Intrigué, Tapind arrêta de racler ses gains.

— Je ne parle pas de cartes, dit Rostov. Je parle du choix éclairé que vous devriez faire. Un accord prudent.

Il posa une petite amulette en ivoire sur le bois avec un bruit sec. Elle était pourvue d’un I impérial barré avec un crâne en relief, sur le front duquel étincelait un minuscule rubis. Tapind cligna des yeux sous l’effet du choc.

— Vous reconnaissez ce sceau, n’est-ce pas ? énonça calmement Rostov. Allez-vous me parler maintenant ?

L’expression de Tapind se mua en peur.

— Vous êtes un Inquisiteur. Par le Saint Trône de Terra ! Bordel, mais qu’est-ce que vous me voulez ?

Le mot redouté coupa à travers le brouhaha de la taverne. D’un coup, une douzaine de paires d’yeux se posèrent sur la table de jeu. Antoniato se tendit et écarta ses fourrures. Une main se porta vers la crosse de son pistolet laser dans son holster, l’autre se posa sur le canon bulbeux de son fusil à plasma.

— Vous venez faire quoi dans ce coin paumé ? demanda Tapind, mais il se leva précipitamment, prêt à décamper sans attendre la réponse. Je vais pas vous parler. Si je le fais, j’suis un homme mort. Je savais qu’il y avait quelque chose qui clochait chez vous.

— Tu es un homme mort si tu ne le fais pas, dit Antoniato, dont c’était le tour de sourire.

Tapind s’éloigna de la table en jouant des coudes, l’argent oublié.

— Vous approchez pas de moi.

— Si vous me parlez, la récompense sera conséquente, dit Rostov.

— Pas assez conséquente. Tout l’or de Terra me servira à rien si j’suis mort.

— Alors vous êtes face à un dilemme, car partir ne vous empêchera pas de mourir.

Les paroles de Rostov se révélèrent prophétiques. Une arme énergétique aboya près de la porte. Un flash jaune illumina le saloon. La moitié du visage de Tapind fut désintégrée et éclaboussa le mur. Le sang imbiba le plâtre.

Il y avait deux attaquants : un humain trapu dans une combinaison thermique crasseuse et un xenos humanoïde longiligne, sa tête fine et cylindrique au visage plat surmonté d’une casquette. Ils n’eurent pas le temps de tirer une seconde fois. Antoniato avait son pistolet en main et fit feu avant que Rostov ne pivote sur sa chaise. Le faisceau laser claqua lourdement dans l’air confiné du saloon. L’assaillant xenos fut projeté contre le mur et laissa une traînée de sang vert cuivré en glissant jusqu’au sol. L’humain lâcha quatre tirs de laser mal ajustés en tâtonnant vers la poignée de la porte. Antoniato se jeta sous la table et riposta. Rostov demeura calmement assis tout du long, tandis que des faisceaux de lumière mortels dansaient autour de lui.

L’homme tira à nouveau, délogea le loquet, puis s’enfuit dans la nuit. Une bourrasque de vent glacé aplatit le feu dans le foyer avant que la porte claque et fasse tressauter les flammes.

Antoniato bondit sur ses pieds en renversant la table. Des pièces d’or rebondirent en tous sens. Il fit à nouveau feu. Son faisceau laser creusa un trou incandescent dans la porte de la taverne, mais l’homme avait détalé.

— Lacrante ! beugla Antoniato dans son émetteur vox. Le contact s’est fait descendre ! Un assassin, humain, équipé d’une arme xenos. Il se dirige dans ta direction !

— Je le prends en chasse, voxa Lacrante.

Antoniato balaya les clients un à un. Des mains se levèrent. Un homme remua sur son siège.

— Personne ne bouge ! hurla-t-il.

Rostov restait serein. Avec des mouvements d’une lenteur délibérée, il ramassa sa rosette sur le sol et se leva comme s’il venait de finir de dîner dans un bon restaurant.

— Cheelche, garde les yeux sur la cible, mais ne tire pas, ordonna Rostov dans le microvox sur son col. Je le veux vivant.

Rostov s’arrêta près du corps de l’assassin xenos, le fouilla rapidement et souleva le talisman qu’il avait autour du cou. Une boussole à huit pointes gravée dans une main aux doigts écartés : la marque du principal serviteur trois fois damné du Maître de Guerre Abaddon.

— Bon sang, lâcha Antoniato. On est de retour au point de départ.

— Le tueur sait quelque chose, répliqua Rostov en se relevant.

Il désigna l’argent qui jonchait le sol.

— Gardez-le, en guise de dédommagement, dit-il au tavernier.

Couvert par Antoniato, l’Inquisiteur ouvrit la porte et sortit dans la nuit.

— Lacrante ! Le contact s’est fait descendre !

La porte du saloon s’ouvrit à la volée. Un humain de sexe masculin en émergea en titubant, faillit perdre l’équilibre sur la fine couche de neige qui tapissait les marches, trébucha et heurta le mur d’en face, puis se mit à courir dans le noir. Le voyant de charge de l’arme dans sa main luisait dans l’obscurité.

— Un assassin, humain, équipé d’une arme xenos. Il se dirige dans ta direction !

— Je le prends en chasse, dit Lacrante, et il s’élança au pas de course dans l’escalier.

Il réactiva son lien-vox.

— Qu’est-ce que vous mijotez en bas, les mammifères ? voxa Cheelche.

— Tu ne l’as pas vu sortir ? Une cible unique !

— Essaie de voir quelque chose quand t’as l’œil gelé et que ton viseur est couvert de givre.

— Contente-toi de couvrir la porte, dit Lacrante. Ne laisse personne me suivre.

Elle dit quelque chose qu’il n’entendit pas. Il tourna en courant à un angle, en plein cœur de l’hiver mordant. L’air glacial lui arracha sa chaleur corporelle. Lacrante était un homme en bonne forme physique, mais entre ses lourds vêtements, l’altitude, les rues escarpées et le froid, il se retrouva le souffle court comme un accro au lho aux derniers jours de sa vie.

Heureusement pour lui, le fugitif n’était pas mieux acclimaté à l’environnement. L’homme dérapait sur la neige compactée sur la pierre et Lacrante gagnait du terrain à son insu. Il ne s’était pas fait repérer, jusqu’à ce qu’un homme et une femme, blotties l’un contre l’autre pour se protéger du froid, surgissent devant lui depuis une ruelle latérale.

— Écartez-vous du chemin ! cria-t-il, manquant de les percuter.

L’un d’eux tomba, et Lacrante fut obligé de bondir par-dessus ses jambes pour éviter de se retrouver empêtré. Ils lui crièrent dessus alors qu’il dérapait et rebondissait contre le mur. Il eut de la chance de ne pas se prendre une balle entre les omoplates. Il s’en remettait à la protection de l’Empereur.

Quand les cris retentirent à travers les mugissements du vent, le fugitif jeta un coup d’œil en arrière. Repérant Lacrante, il accéléra.

— Par le Trône, jura Lacrante.

Il dégaina son pistolet laser et tira, mais les pavés glissants rendirent sa visée hasardeuse. Des tuiles explosèrent sur la ligne basse d’un avant-toit qui surplombait la rue.

Sa proie courait comme si Horus et ses démons étaient à ses trousses.

Ils gagnaient en altitude, suivant les venelles tortueuses vers le centre du village. Lacrante renversa une pile de détritus gelés alors qu’il heurtait un mur et poursuivit sa course en trébuchant. L’homme tourna à un autre angle. Lacrante le suivit et déboucha dans la Rue du Commerce, la via principia de Chozteculpo. Elle méritait difficilement son nom, étant à peine plus large que les autres et pas très longue. Elle était cependant éclairée par des bidons dans lesquels brûlaient des huiles animales, et des vendeurs tenaient des échoppes de marchandises et de nourriture où des brochettes de rongeurs locaux grillaient sur des charbons. Il y avait plus de monde à cet endroit, suffisamment pour former une petite foule, ce qui ralentit sa cible.

L’homme se frayait un chemin à travers la populace. Il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Lacrante aperçut un visage blafard derrière des lunettes de sécurité. Des bouffées de transpiration s’échappaient du col de sa combinaison thermique.

— Arrêtez-le ! cria Lacrante. Arrêtez-vous, au nom de l’Empereur !

Des têtes se retournèrent pour voir de quoi il s’agissait. L’appel à l’action de Lacrante eut l’effet opposé de celui désiré : ne souhaitant pas s’impliquer, les habitants s’écartèrent et l’homme poursuivit sa route sans encombre. Il lâcha un tir derrière lui. Une sorte d’arme plasmique à faible puissance. Lacrante se baissa. Une boule jaune crépitante fendit l’air au-dessus de sa tête et dispersa la foule. Sa cible courait à présent dans un long corridor formé par les habitants. Mais s’il y avait assez de place pour courir, il y avait assez de place pour tirer.

Lacrante posa un genou à terre, arracha son gant, cala son pistolet sur son avant-bras et visa le fugitif qui s’éloignait, le doigt posé sur la gâchette. Le métal gelé brûlait sa peau.

— Empereur, guide ma main, chuchota-t-il, et il pressa la détente.

Un éclair écarlate poursuivit l’homme, frappa sa jambe et l’envoya s’écraser dans un gril portatif. Des braises et des brochettes de viande s’éparpillèrent sur la chaussée. Il tenta de se relever et lâcha un cri en posant la main sur un charbon ardent. L’homme essayait toujours de se lever quand Lacrante arriva derrière lui et plaqua le canon de son pistolet sur sa tête.

— Bouge pas.

L’homme gémit, sa jambe blessée droite comme un piquet, sa main brûlée pressée contre son torse. La foule observait la scène avec gêne. Des regards hostiles perçaient derrière les verres des lunettes chauffées et dans l’interstice entre les écharpes et les bonnets.

Des planètes comme Azazen étaient extrêmement hostiles à toute autorité impériale, hormis sous ses formes les plus légères. Un grand nombre d’habitants le toisaient d’un air mauvais, dont plusieurs xenos locaux. Eux, en particulier, avaient des raisons de haïr des hommes tels que Lacrante. Des mains se portèrent vers des armes.

— C’est une affaire impériale, dit-il avec toute la fermeté dont il était capable. Reculez. Retournez à vos occupations.

Il avait si froid qu’il arrivait à peine à parler.

— Ça va pas marcher, dit l’assassin entre ses dents serrées. T’as fait une erreur. Y a pas de gouverneur ici. Pas de loi. Pas même les tiennes.

Lacrante pointa son pistolet d’un visage à l’autre, en le secouant pour accentuer son effet. La plupart des badauds s’éloignèrent, lui jetant des regards qui allaient du craintif à l’agressif. Trois d’entre eux ne bougèrent pas.

— Merde, fit Lacrante.

L’assassin siffla, un bruit reptilien d’amusement et de douleur mêlés.

— Tu peux en éliminer un à coup sûr, peut-être deux si t’es suffisamment bon, mais pas trois. T’es foutu.

— La ferme, dit Lacrante.

La neige tombait plus dru et lui piquait les yeux. Il haussa la voix.

— Vous trois, décampez ! Je n’ai aucune querelle avec vous.

— P’têt’ qu’on en a une avec toi, lança un homme.

Il portait un poncho huilé par-dessus sa combinaison thermique. Il l’écarta, révélant le pistolet à canon long passé dans sa ceinture. Les deux autres exposèrent leur arme. L’un d’eux dégaina un pistolet laser. L’autre attrapa le fusil xenos passé dans son dos.

— On va voir à quel point t’es bon, l’étranger, dit le chef.

Il cracha, une tentative évidente pour détourner l’attention de sa main, mais celle-ci effleura à peine la crosse de son pistolet avant que Lacrante ne fore un trou dans sa poitrine. Un bon tir, rapide. Lacrante fit pivoter son pistolet pour abattre le deuxième, s’attendant à mourir aux mains du troisième.

Ça n’arriva pas. Le tir de Lacrante passa au-dessus de son second adversaire quand celui-ci fut fauché par un faisceau d’arquebuse laser depuis un angle élevé. Le troisième fut averti de son propre trépas par le rugissement d’une décharge de plasma, non que ça lui fût d’une quelconque utilité. L’impulsion le frappa alors qu’il se retournait et il s’illumina de l’intérieur comme une lanterne, un éclat solaire brûlant dans sa bouche et ses yeux. Il ouvrit la bouche pour crier mais ne fit qu’expulser ses propres poumons vaporisés. En une seconde, il ne resta de lui qu’un tas carbonisé dans la neige.

Le prisonnier commença à s’éloigner en rampant. Lacrante le cloua au sol avec sa botte.

— N’y pense même pas. C’est fini pour toi. Je ne suis pas seul.

Son microvox crachota.

— Je t’ai manqué ? dit Cheelche.

— Oui. Joli tir. Merci.

— Peut-être qu’à l’avenir tu ne te comporteras pas comme un foutu singe terran en te lançant tout seul dans une poursuite ?

Rostov et Antoniato remontaient la rue. Rostov effrayait les gens. Le fait qu’il soit un psyker ne l’expliquait qu’à moitié, pensait Lacrante. Quelque chose flottait au-dessus de lui, le pressentiment d’un destin funeste, ou l’impression que l’Empereur Lui-même vous observait à travers ses yeux. La rue se vida sous l’effet de sa présence. Même les vendeurs se retirèrent en laissant leur gril grésiller dans le vent. Antoniato riait, son fusil solaire vomissant des panaches de vapeur dans la nuit glacée.

— Arrêtez-vous, au nom de l’Empereur ? C’est ce que t’as trouvé de mieux, Lacrante ?

— Ça m’a semblé approprié, répliqua ce dernier en rengainant son pistolet.

— Tu l’as eu, dit Rostov. Je suis satisfait.

Ses bottes crissèrent dans la neige lorsqu’il s’arrêta et baissa les yeux vers leur proie.

— C’est un Inquisiteur, dit Antoniato à l’homme. Tu sais ce qu’ils sont, pas vrai ?

Il mit son fusil à plasma en bandoulière, et lui et Lacrante soulevèrent ensemble le prisonnier. Il baragouinait dans un dialecte incompréhensible.

— Il parlait parfaitement le gothique un instant plus tôt, dit Lacrante.

— Rappelle-lui comment communiquer, dit Rostov.

Antoniato décocha un coup de poing dans le visage de l’homme. Il jura. Rostov fixait le prisonnier de son regard implacable.

— Pour qui travailles-tu ?

L’homme cracha du sang.

— Je ne sais pas de quoi vous parlez.

— Joue pas les imbéciles, dit Antoniato.

Rostov fit courir son index sur le cou de l’homme jusqu’à tomber sur une cordelette. Il l’attrapa d’un doigt et souleva une amulette en bronze. Comme le xenos dans le bar, il portait aussi la roue à huit pointes du Chaos blasonnée dans une main ouverte. Rostov la contempla avec un immense mépris.

— Où est la Main d’Abaddon ? Tu portes son emblème. Tapind savait quelque chose, tu l’as réduit au silence. Qui a commandité le meurtre ? Commençons par là.

Le prisonnier lâcha un juron local entre ses dents. Antoniato enfonça son genou dans la jambe blessée de l’homme. L’assassin grogna.

— Sois respectueux envers mon maître, dit Antoniato.

L’homme montra les dents.

— Pourquoi ? Je sers le Maître de Guerre, le vrai seigneur de l’humanité. Je me moque de votre dieu malveillant. Vous ne réussirez pas à me briser.

— Le pouvoir des faux dieux n’est rien comparé à celui de l’Empereur, dit Rostov en brisant la cordelette d’un coup sec, avant de jeter l’amulette dans la neige. Ils ne t’aideront pas. L’œil de l’Empereur est sur toi, et Il voit tout. Tu vas me dire tout ce que tu sais et mourir sans souffrance, ou tu me supplieras d’arrêter avant la fin, et j’apprendrai de même toutes les pensées que tu as jamais eues.

L’homme lui jeta un regard de défi. Rostov l’observa un moment, puis ses yeux passèrent d’Antoniato à Lacrante.

— Emmenez-le au vaisseau. Nous en avons terminé avec Chozteculpo. Cheelche, on s’en va.

— Bien reçu, Léonid. Je descends.

Antoniato et Lacrante emportèrent l’assassin. Rostov demeura un moment en arrière, à surveiller l’amoncellement chaotique de rues qui gravissaient le flanc de la montagne, comme un homme qui sent un regard sur lui et cherche celui qui l’observe.

Ne trouvant personne, il tourna les talons et partit.

En quelques instants, la neige avait recouvert leurs traces.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2022 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2022 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Throne of Light.
Traduit de l’Anglais par : Loïc Masson.
Illustration de couverture : Johan Grenier.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2022.

Le Trône de Lumière © Copyright Games Workshop Limited 2022. Le Trône de Lumière, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Août 2022

ISBN 13 : 978-1-80026-965-1

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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games-workshop.com

Contrat de licence pour les livres numériques

Ce contrat de licence est passé entre :

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Royaume-Uni (« Black Library ») ; et (2) l’acheteur d’un livre numérique à partir du site web de Black Library (« vous/votre/vos ») (conjointement, « les parties »)

Les présentes conditions générales sont applicables lorsque vous achetez un livre numérique (« livre numérique ») auprès de Black Library. Les parties conviennent qu’en contrepartie du prix que vous avez versé, Black Library vous accorde une licence vous permettant d’utiliser le livre numérique selon les conditions suivantes :

* 1. Black Library vous accorde une licence personnelle, non-exclusive, non-transférable et sans royalties pour utiliser le livre numérique selon les manières suivantes :

o 1.1 pour stocker le livre numérique sur un certain nombre de dispositifs électroniques et/ou supports de stockage (y compris, et à titre d’exemple uniquement, ordinateurs personnels, lecteurs de livres numériques, téléphones mobiles, disques durs portables, clés USB à mémoire flash, CD ou DVD) qui vous appartiennent personnellement ;

o 1.2 pour accéder au livre numérique à l’aide d’un dispositif électronique approprié et/ou par le biais de tout support de stockage approprié ; et

* 2. À des fins de clarification, il faut noter que vous disposez UNIQUEMENT d’une licence pour utiliser le livre numérique tel que stipulé dans le paragraphe 1 ci-dessus. Vous ne pouvez PAS utiliser ou stocker le livre numérique d’une toute autre manière. Si cela est le cas, Black Library sera en droit de résilier cette licence.

* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « seed » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de la rétro-ingénierie, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.